Fric à vie

Nathalie Fave

ELLE ENFILA SON PYJAMA et éteignit sa lampe de chevet. De quoi allait-elle rêver, cette nuit ? Car depuis six mois, chaque soir, c’était la même aventure qui recommençait dès qu’elle fermait les yeux. Au moment de s’enfoncer dans un sommeil profond, un bruit terrifiant survenait, envahissait son cerveau, sans qu’elle n’eût pour autant le courage de rouvrir les yeux. Sans qu’elle n’eût la force de se relever, encore moins de rallumer sa lumière. A quoi cela aurait-il servi, du reste, puisqu’elle ne parvenait pas à identifier la source de ce bruit ?
Le bruit. C’était ça, le centre de sa vie, désormais. De ses nuits, plutôt. Le bruit, lourd comme une cascade. Une chute d’objets métalliques, sonores, dont le volume allait en s’amplifiant dans tout son être, comme une armée de cymbales en osmose. Une fontaine puissante qui, en guise de gouttelettes, aurait projeté des particules d’or sur la surface plane située en contrebas. Ou peut-être, était-ce plutôt une horde de cloches qui semblaient piétiner le sol, de concert, comme des enfants têtus… ou cognant des poings contre une plaque de cuivre…

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